Биография
Вероника Богданова родилась в республике Казахстан. Более четверти века назад приехала на Ямал. Много лет отдала журналистике.
Автор пяти поэтических сборников и трёх книг прозы, множества песен, постоянный участник международных и всероссийских литературных проектов. Стихи вошли в Антологию ямальской литературы. Публиковалась более чем в пятидесяти поэтических сборниках и альманахах.
Лауреат Всероссийской премии имени Д. Н. Мамина-Сибиряка 2019 года в номинации «Поэзия», победитель, лауреат и дипломант ряда всероссийских и международных творческих конкурсов.
Член Союза писателей России, Союза деятелей культуры и искусства, Международного Союза Русскоязычных Писателей.
ВК: https://vk.com/veronika.bogdanova71
Стихи
Авторская редакция
Лета — Нева…
Питерский дождь больной —
Серый и неустанный —
Сеется надо мной
Личной небесной манной.
Небо — рукой подать,
И над рекою ртутной
Невскую благодать
Зябким вдыхаю утром.
Жидкий свинец струя,
Льётся Нева, как Лета
Питерская моя,
Хмурая даже летом.
Вечный театр теней —
Страхи, заботы, лица —
Сахаром в чае — в ней
Без вести растворится…
***
Я напишу когда-нибудь о небе,
Хоть мало что о нём я знаю точно,
И о Луне — лампаде полуночной,
Что освещает снов пустую небыль,
Об облаках, что крылья самолёта
Взлетающего с болью рвут на части,
О безмятежно-лёгком птичьем счастье,
Что каждому из нас познать охота.
Я напишу когда-нибудь о звёздах,
Что служат путеводными огнями
Для ангелов, что ходят между нами,
Неузнанные, отводя угрозы
От тех, кто помнит, что такое небо,
И кто ночами ищет звёзды взглядом…
Как ангелов благодарить нам надо? —
Не выпьешь с ними, не разделишь хлеба
И в дом не пригласишь…
Но лишь однажды,
Когда томит Луна — в полнеба — душу,
Вдруг ангел мой молчание нарушит —
И всё о небе искренне расскажет…
И вот тогда я напишу о небе!
Чёрная речка
Ни чёрту кочерга, ни Богу свечка…
Так давит беспросветность бытия,
Что Чёрная на ум приходит речка:
Она у нас — у каждого — своя.
Ложится утра раннего завеса,
Туманом пыльным заслонив рассвет…
Как измельчали новые Дантесы! —
Нет, им уже не нужен пистолет,
Они тебя не встретят на дуэли
Лицом к лицу, не опуская глаз.
И не поймёшь порой на самом деле:
Дантес перед тобой или Данзас?
И, как бы горько это ни звучало, —
Честь нынче не в чести… Ищу ответ
И возвращаюсь я душой — к началу,
Чтоб только в сердце не погиб поэт!